תלמוד

Ho visto le migliori menti della mia generazione distrutte dalla brevità, dall'ultra-connessione, emozionalmente affamati di attenzione, trascinati attraverso comunità virtuali alle tre del mattino, circondati da pizza stantia e sogni negletti, cercando un significato arrabbiato, uno qualsiasi, lo stesso cappello indossavano hipster che bruciavano per la condivisione e l'approvazione scettica dalla proiezione olografica dinamica nell'era tecnologica, le cui deboli connessioni e ferite recessive e senza direzione, si alzò, microconversando nella soprannaturale oscurità dei caffè con hi-fi, galleggiando sopra i tetti delle città, contemplando la tecnologia, che metteva a nudo le loro menti nell'oscuro vuoto dei nuovi media e i pensieri dei cosiddetti leader ed esperti che passavano attraverso college comuni con radianti occhi giocosi, allucinanti Seattle -e Tarantino- scenari attraverso studenti pop di guerra e cambiamento, che lasciarono la scuola in favore di una musa creativa, pubblicando zines e osceni lavori artistici sulla finestra dell'internet, che si accucciavano per la paura in stanze non rasate, in ironiche mutandine di superman bruciando i loro soldi in gettavate del 1980 e ascoltando i nirvana attraverso muri sottili come carta, che venivano picchiati nelle loro barbe viaggiando in Metro verso la stazione di Shinjuku, che mangiavano digitale in hotel dipinti o bevevano la colla di Elmer in segreti vicoli, morte o purgatorio nei loro torsi con tatuaggi che prendono il posto dei sogni che diventano incubi, perché non ci sono più sogni nella Nuova Immediatezza, incomparabilmente ciechi alla realtà, inventando una nuova realtà, attraverso creazioni vuote cibato tramite schermi illuminati. 

Schermate di impressionanti tag clouds e thumbnails illuminate tutte la ghiacciata matrice del tempo attraverso, solidità di megabyte di bordi e di albe nei campi da gioco di wiffleball, scaricate ubriacature sopra tetti, vetrine digitali di sfarfallanti flash, un sole e una luna di programmati viaggi gioiosi che mandavano vibrazioni a telefonini settari a una modalità decorosa durante twitterate tramontane di oche Peduca, posacenere rancidi e macchie di caffè che nascondono la mente, che legano se stessi a congegni wireless per una infinita corsa di informazioni oppiate da CNN.com e Google sotto zuccheri che ti fanno andare su di giri fino al rumore di sottofondo dei modem e delle macchine fax che li riporta a terra bruscamente, con limitato e volgare verbaggio di commenti nei thread, cervello battuto e condiviso svuotato dalla brillantezza nella dura luce di un monitor, che si immerge tutta la notte nella luce dell'interfaccia di Pabst che volteggia fuori e si siede attraverso il pomeriggio in desolate pizzerie, ascoltando il crack del destino su separati nucleari Ipods, che messaggiano continuamente 140 caratteri alla volta da parco a laghetto a bar al MOMA a Brooklyn Bridge perduto battaglione di laconici auto-proclamati giornalisti commisti a una rivoluzione dell'informazione, cadendo dagli scaffali di album R&B fuori corso dal 1980, twittando i loro lamenti vomitando sussurrando fatti e consigli e aneddoti dei panini del pranzo e aneddoti dei gatti seduti sul divano con le palle degli occhi seguendo una shockwave di analitici e autorità e trovare la tua passione e altre calzate, i quali intelletti sottolineati e puliti nel ricordo del 24/7 365 assalto tutto sotto il lo sguardo di una volta brillanti occhi.